Nix wie weg …

Draußen war es bitterkalt und der nächtliche Frost hatte die Straßen in gefährliche Rutschbahnen verwandelt. Obwohl ich die Heizung in jedem Zimmer auf Höchststufe gestellt hatte, wollte partout keine Gemütlichkeit aufkommen. Kein Wunder. In der 130 Quadratmeter großen Mietwohnung stapelten sich Umzugskisten bis unter die Decke. In allen Räumen. Gardinen hingen auch keine mehr an den Fenstern. Sie waren schon in Kartons verstaut worden. Kurz gesagt, dem Betrachterauge bot sich also eine unterkühlte Gemütlichkeit.

Es war der 29. Dezember 2001, gegen sechs Uhr morgens. Etwas zermürbt schälte ich mich aus dem Bett und jonglierte meinen Körper gekonnt zwischen den rechts und links aufgetürmten Reihen Kartons entlang – wie durch einen Irrgarten – in die Küche.

Sechs Tage lang hatten Packer einer Berliner Umzugsfirma nun schon kräftig Hand angelegt. Bis auf ein paar wenige Gebrauchsgegenstände, die ich noch für die letzten drei Tage benötigte, war mein ganzes Leben in Kisten verpackt.Seetauglich, wie der Verpackungsfachmann dazu sagt. Alles wird drei Mal eingemummt. Zuerst kommt ein cremefarbenes Seidenpapier zum Einsatz, danach eine Noppenfolie oder auch Luftpolsterfolie genannt und erst danach wird alles fein säuberlich in einen Karton gelegt, der jedoch vorher nochmals mit besagter Noppenfolie ausgekleidet wird. Nachdem der Karton verschlossen ist, klebt man sämtliche Löcher und Verschlussstellen mit einem Klebeband zu – luftdicht verschlossen also.

Diese besondere Art der Verpackung dient dazu, dass – durch die salzhaltige Luft – während der Überfahrt auf hoher See, kein Tröpfchen Meerwasser an das Hab und Gut gelangen kann. Ansonsten könnte man nach der Ankunft des Containers gleich alles auf den Müll schmeißen. Sechs Wochen Salzwasser hält die auch noch so widerstandsfähigste, von deutschen Ingenieuren präzise gebaute Waschmaschine einfach nicht aus. Ich stand also am frühen Morgen irgendwo in der Küche zwischen 287 Kartons und spätestens jetzt bemerkte ich auffallend scharf, was sich im Laufe der Zeit für Plunder angesammelt hatte. Musste man das wirklich alles zum Leben haben? Ehrlich gesagt: NEIN !

Ich brühte mir Kaffee auf und schaltete das Radio ein. 6:00 Uhr – Nachrichten. Draußen war es noch stockfinster. In einer Stunde würden sechs Packer zum letzten Mal in meine Wohnung stürmen und den kläglichen Rest der Spuren meines Lebens in Deutschland, zuerst in cremefarbenes Seidenpapier einwickeln, danach mit Noppenfolie umwickeln und dann fein säuberlich in einen Karton legen, der sodann luftdicht verschlossen zugeklebt würde. Zwischen hohen Türmen Umzugskartons, die im Wohnzimmer standen, lugte unser alter Fernseher hervor. Den hatten die netten Herren von der Umzugsfirma freundlicher Weise noch nicht verpackt. Sie hatten mir einen Sehwegauf den Fernseher freigelassen, damit ich mir bis zum Schluss – bevor alles auf einen Schiffs–Container verladen würde – mein spärliches Dasein wenigstens noch mit etwas Abwechslung aus der Flimmerkiste verschönen konnte. Aber für Fern–zu–sehen hatte ich eigentlich gar keine Nerven mehr. Ich wollte jetzt nur noch weg. Ständig überprüfte ich meine Dokumente: Ticket, Impfbuch und Ausfuhrgenehmigung für unseren Hund Lissy (die wollte ja schließlich auch mit),Abmeldebescheinigung des Einwohnermeldeamtes, Reisepass, usw. Die letzten drei Tage, die ich in Cold Germany verbrachte, vergingen wie im sprichwörtlichen Fluge. Hier eine Einladung, dort ein letztes Treffen mit Freunden, das musste noch besorgt werden, dies musste noch erledigt werden, und dann ein allerletztes Treffen mit der engsten Freundin, das – wie könnte es auch anders sein – theatralisch endete. Aber das Schlimmste stand mir noch bevor: Die Verabschiedung von meiner Tochter Marina …